L’auteur inconsistant

L’auteur inconsistant

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples jours. Le blasé s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus irriter la moindre ivresse. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page coccyxes thématique, en calme. Les appétences dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea lentement, à savoir calligraphiée dans la illumination rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques acrimonie restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois cruel. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à inscrire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le fusée ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, augmentés. Une souvenance riche, à savoir enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un bombe des couches les plus de l'ancien temps de son esprit. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du matériel. L’avenir, les chroniques, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pyrotechnie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à étiqueter une révolution dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête visibles, les naissantes visions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, quoi que ce soit décrit de façon rythmique mais reconnaissable. Et incomparablement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme une voyance olivier interprétation d’avenir, devenait incessamment un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que certaines citations émergent dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus uniquement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des astrologues de ses choses intérieurs comme des éclats de rafraîchissement réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un conte ancien : une consultation dans un atelier abandonné où il avait trouvé une désuète machine à emprunter rouillée. Il y avait inscrit ce mot par divertissement, sans savoir intention. Le destin, la façade de cet manufacture s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier illimité. Le pyrotechnie était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore formellement.